天空中有云朵，云朵中有雨，号角声一吹响，雨就争先恐后地落下。
    我踏在水纹雕琢的方砖路上，每一步都踩得那方砖间缝隙里冒出水泡。手撑一把伞，静静地穿过雨的帘幕。不远处有一个老人，坐在小巧的竹编椅上，用目光扫过每一位雨中的撑伞者。他坐在屋檐下没有打伞，但他脚边却有许多伞的零件，他是一位修伞匠。伞匠，这个名词已渐渐从人们的脑海中淡去了。现在还有谁珍惜一把破伞？我就见过逢雨买把伞、逢晴丢把伞的人。那么，伞匠，他的手艺、他的故事有谁会知晓呢？老人双腿在椅前交插着，两只黑而干枯的手搭在大腿上，微微前倾着后背，微微斜偏着头。他的目光仍在人群间跳跃着，在每个撑伞者身边徘徊着。我不知道他注意的是撑伞者的面孔，还是他们手中的一把把伞。
    终于，我走到了他的跟前，我这才看清他雨雾里的眼神。他右眼灰沉，放出一线线雨一样的忧愁、悲伤，像雨一样的凄凉。他左眼却在阴沉中闪动着一些细小的光芒，那些光芒像火花在四溅、像星光在游动。他灰白的双眉下的截然不同的目光在雨里被打湿了，它们潮湿了、沉重了、缓慢了，甚至是静止了。他的目光在雨中停留了，他的故事也在历史里停留了，伞匠的故事像一场雨在历史中下过了。在这场雨中，开出了许多许多的伞花。伞匠了解伞花的花瓣有几片、伞花的花蕊长什么样，伞花的花茎有多细、伞花在什么时侯开放。可是这场雨过后，再没有人知道怎样欣赏伞花了，再没有人闻过伞花真正的花香了。
伞匠的右眼一定停留在撑伞者的面孔上，而左眼则一定停留在撑伞者的手中的伞上。他们在撑伞者身上看不到伞花的花粉，这并不是因为伞花紧握住那些神圣的粉末，不让其自由飞翔，而是因为撑伞者身上太干燥，失去了本应有的黏性。伞匠只能叹息，望着那些在雨中四散又聚合的伞花的花粉……
    泰戈尔的诗中说群花是在地下上学的，雨一来，他们便放假了。我想他诗中所说在大雨落下的时侯，一群一群从无人知的地方突然走出来，在绿草上狂乐地跳着舞的花就是伞花吧？既然没有伞匠，人们便不会再欣赏伞花了，那么身为诗人的泰戈尔为什么嗅到了伞花真正的芬芳？在诗集的封面上有泰戈尔的画像，他的目光深邃、沧桑。我极力想从他眼睛的深处寻找到答案，我却看到了一层雨帘幕，顿时让他眼中的一切变得潮湿起来，那种潮湿的目光为何那样熟悉？我赶忙跑到镜子前，盯着我自己的眼睛，可那双黑瞳中没有雨，没有岁月的雨帘。
    有人说，雨是蔚蓝天空的一滴滴泪水。我仰望无垠的天空，盼望有那泪水落入我的眼，在我的瞳孔里化作一层雨的帘幕，让我的目光也变得潮湿，让我可以欣赏伞花，可以嗅到伞花真正的芬芳。但我知道那不可能，伞匠，泰戈尔眼中的雨是被时间煮过的，而我的却没有。
    希望有那么一天吧，我能撑开一朵伞花，用潮湿的目光来看它……
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