□辅导教师  魏海俊

　　春天总是多雨的。原本只是星星点点的，下了自习后却也窸窸窣窣了。我站在走廊上，看着面前绢纱似的雨幕发呆。从身边的草丛里漫来一股新鲜的泥土的气息，很熟悉。倏地，像是记忆被人掀开了一角，一些画面清晰地浮现出来——那是儿时的记忆，那是故乡的雨。
　　细如牛毛的春雨缠缠绵绵地下了一整天，一丝丝落在脖颈上微有些凉意，片刻也能沾湿大片衣襟。天阴着，乡下又不比城市里霓虹斑斓，所以不过傍晚五六时，整个村子便被阴暗笼罩了，只有一盏盏如豆灯光，看着就让人觉得温暖。
　　早早洗漱后就上了床，却又实在没什么睡意。我睁眼，又合上，看见的是同一片黑暗。窗外的雨声急促有力起来，敲着铁皮做的雨棚滴滴嗒嗒，没有什么节奏感。墙角有点渗水，空气里弥漫着一丝淡淡的霉味。隔壁传来爷爷、奶奶均匀响亮的鼾声——他们劳累了一天，此刻睡得正香呢。我不着边际地想这些事情，但渐渐就在响亮又安稳的雨声里睡去了。
　　一夜无梦，睡得极沉却又像大梦了一场似的疲惫。再睁开眼天已是一片透亮了。南边刻着花纹的窗玻璃把外面的世界也刻得模模糊糊的，只能隐约看见偶尔扑棱着翅膀飞过的几道影子，留下一串清脆的啼鸣。我盯着蓝白的天花板，看见白色的灯罩底部已经有了几块黑斑，是那些拼死也要靠近炽热光源的可怜的蛾。北窗外不再有雨声，是奶奶的大嗓门在斥着不听话的鸡鸭。不一会，有拖拖沓沓的脚步声由远及近，我下意识闭上眼睛假寐，房门“吱呀”一声开了，接着便是爷爷用沙哑却温和的嗓音叫我起床。我含糊应了一声，拖拖沓沓的声音便又远了。
　　须臾，我起身，推开后院门，一阵清风夹杂着泥土的淡淡的腥味儿扑面而来。空山新雨后，却是初春的早晨。院里栀子花树新生的嫩芽上挂着几颗水珠，像是眼角含着泪的少女，楚楚惹人怜。泥地是湿的，上面有串浅浅的脚印，脚印的尽头处，奶奶正理着鸡窝，看见我便招呼道：“厨房里有刚炒的蛋炒饭，快去吃，别凉了。”我应了声道：“奶奶就知道我喜欢吃蛋炒饭。”我转身却看向远处，山是黛色的，隐约有朦胧的雾气环绕，看上去湿漉漉的。我伸了个懒腰，给澄蔚蓝的天空一个微笑，开始了新的一天。
　　一场雨，洗净了铅尘，洗尽了旧日不满，洗净了隔夜烦恼。在这片散着泥土气息的大地上，我总能体会到一种心安、一份温暖。
　　然而，我也明白，真正带给我温暖的不是雨，而是故乡。